Neuroarte, las imágenes de la vida

Neuronas, cerebelos de ratón, retinas en desarrollo y tantas otras maravillas de nuestro cuerpo son también un arte en desarrollo como las propias estructuras de la vida donde la mutación y el cambio son sus variables permanentes.

Que las disfruten y gracias a los profesores de la Universidades españolas y a la cientifíca Elizabeth Jameson
por tan interesante aportación.

Monólogo de Matemáticas-Conjeturas y Teoremas-un diamante es para siempre

La genialidad de un matemático

Odiseas Elitis, el poeta de la luz

Odiseas Elitis, el poeta griego nacido en 1911 en Heraclión (Grecia) representa el encuentro de la tradición griega con el moderno surrealismo, un encuentro luminoso y sorprendente que alcanza cotas de una poesía al más alto nivel. El hecho poético en Elitis es una fusión de la luz y la materia que nos adentra a captar las transparencias de la palabra en el fondo de nuestra alma, en aquella zona donde el poeta griego nos toca con la suavidad del sueño mediterráneo. El mar es Elitis es tan esencial como vital, sus poemas (que alcanzan  la excelencia con su "Axion esti" que musicó Theodorakis) con influencias de Eluard y Kavafis entre otros tal vez, aun con el premio Nobel concedido en 1979, no son tan conocidos porque la poesía griega moderna está demasiado silenciada por expresarse permanentemente en su propia lengua.

Elitis se mueve obligado por los contornos precisos y luminosos de su entorno:

"Viví el nombre amado
en la sombra de la abuela oliva
en el murmullo del perpetuo mar"

Traductor del "Romancero Gitano" de Federico García Lorca, Elitis se me ha acercado en ésta Antología de Akal como un poeta accesible y magnético, con una profunda capacidad para la meditación genuina de una patria helénica que bañada por el Mediterráneo, busca en la Europa moderna de los surrealistas su encaje delicado y armónico.

Destaco como en sus palabras trasluce su entusiasmo y admiración sobre Lorca y La Barraca:

"Hete aquí, entre una polvareda lejana, en la punta de la huerta, un extraño cortejo parece avanzar tardo por su camino. Hasta acercarse-tarda aún-la nueva ha dado de boca en boca la vuelta al pueblo y ya un jubiloso remolino de gente se apretuja en las callejuelas esperando saludar a estos polvorientos jinetes que preceden y a aquella larga carreta que les sigue rulando sobre sus cuatro ruedas, mientras delante en el toldo un gran letrero brilla retemblando entre los racheados rayos del sol: La Barraca.

¡La Barraca! Unos un poco, todos saben que este es el teatro ambulante estudiantil que viene a ofrecer ahora a su pueblo algunas representaciones. Unos un poco, otros mucho, todos saben o les suena que el "alma" de este teatro, actor, músico, director, autor suyo, es Lorca, el poeta Federico García Lorca, que cuantas veces tuvieron ocasión de oír poemas de él, una mano invisible se diría que les aferró el corazón. En poco tiempo todo ese gentío, las muchachas hermosas, los campesinos ancianos, los mozos sudorosos, los granujillas descalzos y las madres de pelo ceniciento, echarán lágrimas y brincarán de alborozo viendo sobre la improvisada escena, obras vivificadas como las de Lope de Vega o Calderón o del propio Lorca."

Como muestra de su poética os dejo éste ejemplo:

En el Paraíso he marcado una isla
Idéntica a ti y una casa en la mar

Con un gran lecho y una puerta pequeña
He arrojado un eco a lo abisal
Para mirarte cada mañana que me despierto

Para verte mitad que pasas en el agua
Y mitad que te lloro en el Paraíso

Leda Tristura (De Tintas y Trementinas)

Increiblemente bello, palabras e imágenes que se funden tan lenta y hermosamente que parecemos agarrar el infinito en el lento instante de la alegría y la tristeza hernanadas.

Leda tristura

Los mandalas, los círculos de Jung

La palabra “mandala” es de origen sánscrito y significa circulo sagrado o mágico. El mandala es una figura concéntrica y simétrica en la que todo equidista y se subordina respecto a un punto axial, por su significado místico y simbólico era utilizado en la arquitectura y en las producciones plásticas budistas.

A través del tiempo, los mandalas han sido una herramienta para la meditación y la oración, así como un instrumento para el diagnóstico y el seguimiento de ciertos trastornos psicológicos. El psiquiatra Carl Jung (1875-1961) descubrió que sus propiedades eran beneficiosas en la psicoterapia: dibujando mandalas, sus pacientes comenzaban a poner orden en su caos interior.

Hoy en día se utilizan para aliviar el estrés y la ansiedad y los neuropedagogos coinciden en que trabajar con mandalas contribuye a desarrollar la intuición, la creatividad y a expresar pensamientos y emociones que quizás no podríamos expresar de otra manera.

Habitualmente se empiezan a colorear desde el centro, que representa el individuo, hacia fuera, que representa el infinito; pero también es posible hacerlo al revés, desde el todo, lo abstracto, hasta lo particular y concreto, el yo.

"Quédate, no sigas" de Siracusa Bravo

QUÉDATE, NO SIGAS

Penélope no te espera,

Ulises, no,

solo estoy yo

y ella…

y ella…

y ella …

Ítaca es un mito,

Ulises, no,

Todos los sabemos menos tú.

Solo está el mar,

el mar y yo

y nosotras.

Sigue el rumor que te trae la brisa

Risas entre olas,

entre rocas.

No hay más tierra que la encontrarás en mi

corazón,

una isla entera para que naufragues en ella,

una isla donde perdernos, una isla

donde perder la vida

por amor.

(Indigesta. Del libro inédito Málaga me mata)

2º poema de Siete mujeres frente al mar de Cuadernos del Rebalaje publicado por la Asociación Amigos de la Barca de la Jábega

Space Fantasy - IsaoTomita 冨田勲

Recojo éstas ideas de Ramón y Cajal publicadas en sus “Charlas de café”. No sé si estáis de acuerdo o no con las enseñanzas de Don Santiago, yo las considero del todo punto aprovechables:

El cultivo de la amistad pide mucho tiempo, solicitud y esmero. Uno o dos buenos amigos íntimos los tiene cualquiera; cuatro o seis, pocas personas; una docena, nadie. Sin embargo, todos debemos aspirar, ya que no a la simpatía y al afecto, al respeto y consideración de la mayoría de nuestros conocidos y compañeros.

Importa declinar, en lo posible, los agasajos inmerecidos y las alabanzas hiperbólicas. Quienes te obsequian o te encomian con exceso te consideran solvente y te prestan interés usurario.

El odio puede ser desarmado por el amor, y acaba por olvidar; más la envidia solo cesa ante la muerte; y a menudo ni al borde del sepulcro se detiene.

La amistad repugna la pobreza y el dolor como la planta la oscuridad y el aire enrarecido. Por tanto, si deseas conservar amigos, ocúltales tus penurias y pesadumbres.

A quienes juzgan por las apariencias, cabría preguntarles: Si el cerebro apenas imprime sus circunvoluciones en el cráneo, ¿cómo las imprimirá en la faz?¿en qué parte de ésta destacan los honrados callos del trabajo y la energía de la voluntad creadora?¿dónde está el repliegue fisonómico revelador de la solución de un problema científico?

Ya lo dijo el sblime Jesús: Sólo hay una regla para juzgar a los hombres: el fruto.

Nos quejamos de los amigos porque exigimos más de lo que pueden dar.

¿Alardeas de carecer de enemigos? Veo que te calumnias ¿Es qué jamás dijiste a nadie la verdad ni realizaste un acto de justicia?

De todas las reacciones posibles ante una injuria, la más hábil y económica es el silencio.

¿Qué debemos preferir, el pedigüeño ingrato o el agradecido? Contestemos sin vacilar: el ingrato, porque recibido el primer benficio decisivo, se eclipsa y nos deja en paz; al revés del pobre agradecido que nos acosa en cuantas tribulaciones se le ofrecen. Bien dijo Maquiavelo: "El favor obliga más a quien lo otorga que a quien lo recibe".

La jovialidad de los amigos constituye el mejor antítodo contra los desengaños del mundo y las fatigas del trabajo. Invirtiendo el viejo refrán, deberíamos decir: "quien bien te quiere te hará reir".

Con dolorosa sorpresa he comprobado muchas veces que ciertos odios implacables no reconocen otro origen que nuestra distracción al ser saludados o el olvido de contestar una carta.

Hay pocos lazos de amistad que no puedan ser cortados por un cabello de mujer.

Conservemos como tesoro las amigas juiciosas que saben soportar el desaire de una pretensión injustificada.

Sólo se recuerda el último favor...hasta que se convierte en penúltimo.

Si eres heterodoxo o escéptico, no intimes demasiado con camaradas creyentes o intolerantes. El odio teológico se agazapa y disimula, pero no perdona jamás.

Os ofrezco.suculentos comentarios sobre la entrada de mi amigo de la fragua Guillermo Iglesias:

 1 Creo que no debemos aspirar al respeto de nuestros conocidos, Debemos ganarlo.

2 No debemos aceptar los agasajos inmerecidos. Por inmerecidos.

3 La envidia es uno de los rostros del odio. Sin odio, es admiración

4 Si, para conservarlos, debes ocultarles algo de tu realidad, no son tus amigos

5 La apariencia no es un dato definitivo. Pero es un mensaje de quien la ostenta.

6 No son amigos aquellos de quienes nos quejamos

7 Estoy de acuerdo. La verdad es un recurso casi infalible para ganar algún enemigo

8 Sí, el silencio es un antídoto casi universal

9 Hay una sola variedad de pedigüeño: el que hace de pedir, una costumbre.

10 También pueden hacerte reír los que no te quieran

11 Esos dos orígenes mencionados, son graves

12 No hay lazo de amistad que no sucumba ante  un sentimiento más intenso

13 Falta encontrar a una mujer (o a un hombre) que crea injustificadas sus pretensiones

14 Solo se recuerda el último favor, hasta que se pide el próximo

15 No intimes si debes hacer cálculos previos.

Gilda III de Victor Portillo Sánchez

Gilda III

A una hora
en la que el maquillaje te ha abandonado,
el carmín de labios es sólo un mero recuerdo
del principio de la noche,
la promesa de las veinticuatro horas
que me hace mi marca de gomina
ha sido claramente incumplida,
cuando mis párpados deberían pesarme
y los tuyos dolerte

queda aún tu boca
a la que me engancho
como si entre tú y yo no hubiera
un pasado mañana,
en la que recuerdo otros besos
de una época en la que besar
todavía me significaba algo
y en la que, también,
por fin los olvido.

Gracias a Joaquín y Víctor por éstos hermosos poemas homenaje a Gilda

Gilda II de Joaquín Pérez Azaústre

GILDA

No te quites los guantes.
Apoya bien la punta del tacón en mi pecho,
sacude tu melena pelirroja hacia atrás,
sube el cuello de nieve vaporosa
y enseña la cascada de carmín.
¿Quieres que te dé fuego? No todas las mujeres
fuman porque estén solas.
Muchos hombres se acuestan con Gilda y se despiertan
con la mujer cansada del espejo,
la que no luce el sol en los tobillos de ante,
la que no es de marfil en los costados,
la que no se desnuda bajo el satén oscuro
mientras sus muslos guardan manantiales de sal.
Puedes pegarme ahora. Abrásame la cara.
Después yo soltaré mi palma en tu mejilla,
te giraré de un golpe, te aplastaré los labios
con el beso más hondo después del desayuno.
No te quites los guantes. Ni tampoco el pijama
que te presté al llegar y que te queda grande.
Tengo la mantequilla que te gusta,
y la camisa a cuadros, y guardo el jersey verde
con que dormías a veces cuando venías a casa.
Déjame que te cuide, bailarina en vaqueros
con los ojos dormidos, temblor de mariposa,
asómate a la luz desde el salón
y vámonos al campo a pasar el domingo.

Joaquín Pérez Azaústre

"Mar" de Mª Victoria Atencia

"Reproducido de Cuadernos del Rebalaje, nº 20 (marzo-abril de 2013). Publicación digital de la asociación cultural Amigos de la Barca de Jábega"

MAR

Bajo mi cama estáis, conchas, algas, arenas:
comienza vuestro frío donde acaban mis sábanas.
Rozaría una jábega con descolgar los brazos
y su red tendería del palo de mesana
de este lecho flotante entre ataúd y tina.
Cuando cierro los ojos se me cubren de escamas.
Cuando cierro los ojos, el viento del Estrecho
pone olor de Guinea en la ropa mojada,
pone sal en un cesto de flores y racimos
de uvas verdes y negras encima de mi almohada,
pone henchido el insomnio, y en un larguero entonces
me siento con mi sueño a ver pasar el agua.

De Marta y María (1966)

So What!- Sueño-Frescura y elegancia

Cuando un grupo de jóvenes ponen entusiasmo, esfuerzo y calidad y deciden convertir sus sueños en realidad, cuando un sello discográfico como Bad Beat decide apostar por el porvenir y el talento (nunca olvidemos que el por-venir está por hacer) surge un grupo como So What! que no es el único que bebe de las fuentes de la música de los Ronaldo o los Rodríguez pero que lo hace con una brillantez fuera de lo común.

Dispuestos a "comerse " el mundo ¿y qué? aquí están con las letras y la voz de Alberto Salinas, So What! es un futuro ya realizado, un sueño que ya comienza a cristalizar como algo serio y no tan efímero como suelen ser estos grupos musicales tan poco avalados por el mercado actual discográfico que cierra permanentemente las puertas a las nuevas promesas.

Mucha suerte y ¡a volar! no solo en el aire de las antenas sino también con vuestros cuerpos e instrumentos, a volar entres islas y pronto os quiero ver en la península ibérica.

Buen fin de semana.

"La música del azar" de Paul Auster

Camino de los dos años de tertulias en la Biblioteca Bernabé Fernández Canivell, de un libroforum vital, dinámico e interesante dirigido por José María Moncada de forma incansable y entusiasta, tuvo que llegar un escritor con la garantía de Paul Auster, una garantía cuestionable fundamentalmente por su aval de tener legiones de lectores que le protegen, le admiran y le siguen casi de manera obsesiva.

“La música del azar” la leí en competencia con la lectura de “El mundo es ansí” de nuestro querido escritor vasco Pío Baroja, una novela de una aristócrata rusa que se encuadra en la trilogía de “Las ciudades” y que se desenvuelve entre la estudiantil Ginebra, la refinada Florencia y la Sevilla profunda de las costumbres españolas más recalcitrantes.

Hube de desplegar un mapa de Estados Unidos para situarme en el recorrido del protagonista de la novela de Auster. Jim Nash recorre Minessota, Wyoming, New México, Oregón, Texas, Arizona y Montana, Utah, Massachussets con destino Maine, California, Long Beach y finalmente Las Vegas. Los recorridos no son escogidos por Auster al azar. Al igual que Baroja nos describe las situaciones psicológicas de los personajes en los diferentes ambientes y situaciones de cada lugar que nos dibuja en su “mundo es ansí”, Paul Auster nos dibuja un recorrido que si bien es fruto de un azar radical como es que todo es un producto de una herencia inesperada y un deambular sin destino del protagonista con la riqueza inesperada, nos obliga a comprender la geografía y el ambiente del viaje del protagonista Jim Nash que si bien se sitúa siempre en el interior de un coche se despliega por la América más y menos profunda, un territorio enorme y salvaje, donde el hombre se instaló para dominar el mundo.

Paul Auster es pues después de leer un primer capítulo tan significativo un escritor americano, aunque más apreciado en Europa que en el mismo Estados Unidos, un escritor que despliega siempre los misterios del encuentro entre el destino y el azar con una maestría incuestionable, siempre un cúmulo de causalidades que determinan un destino inevitable. En “La música del azar” aparecen parámetros determinantes del estilo Auster como es la certera manera de encontrar la textura de la vida, los sonidos de la magia y la ciencia, las luces y sombras del destino y el azar, los olores y sabores de los personajes siempre a merced de una vida que contempla la expiación de los pecados, como le ocurre a la pareja de Jack y Jim que pierden la partida frente a Stone y Flower (ojo a los nombres no elegidos precisamente al azar por el escritor) y que determina la construcción de un muro.

 La expiación de los pecados, es tal vez la clave de la obra, la expiación que es la propia vida con término cierto, con fecha de caducidad. Auster trata los temas con la sugerencia de la prosa más delicada para llevarnos a la reflexión mediante el goce de la aventura.

Buena novela y gran escritor.

"El mundo es ansí" de Pio Baroja

La literatura de Baroja es la sencillez, el uso de las palabras justas, la economía de medios y la agudeza en el análisis de los personajes. Rodeado de un pesimismo al ser humano , Baroja desarrolla en ésta novela encuadrada en la trilogía llamada de “Las ciudades”, la vida de la protagonista, una aristócrata rusa llamada Sacha que se desplaza a estudiar a Ginebra donde conoce a Vera, una amiga que le acompañará en sus andanzas estudiantiles junto a sus amigos estudiantes, de los cuales uno de ellos judío se llega a casar con ella y con el que fracasa en su matrimonio.

 El estilo de la narración se asemeja al de Dostoievski al que parece Baroja casi imitar en la construcción y la técnica de análisis psicológico de los personajes.

Sacha recoge en ésta afirmación su punto de vista de la vida:

“La vida es esto, crueldad, ingratitud, inconsciencia, desdén de la fuerza por la debilidad (…)¿ Y que hacer? No se puede abstenerse de vivir, no se puede parar…”

Rebelde e incapaz de adaptarse a la realidad Sacha nos va ofreciendo los aspectos de la vida estudiantil ginebrina, los deseos de cambio y revolución, la inadaptación a una realidad que se torna ingrata.

La novela se estructura en tres partes:

La primera parte en Ginebra con, como ya hemos dicho con clara influencia de Dostoievski, la segunda parte en la refinada Florencia donde la influencia de Stendhal también es marcada y una tercera parte en España donde emerge lo mejor de la escritura austera y brillante del Baroja que admiramos.

En España, tras el fracaso de su primer matrimonio con el judío suizo, conoce a un pintor español, Juan Velasco de la que queda prendada. Su vida en España queda resumida en el comienzo del capítulo VII de la tercera parte:

“Mi vida es una vida de movimiento continuo; ir al teatro, al museo, subir a la Giralda, hacer visitas, corretear por las calles.
Una vida así, me parece demasiado exterior, demasiado superficial para que me guste. No sé, la verdad, si podré acostumbrarme.
No comprendo bien la manera de ser española; a primera vista parece que se vive aquí con una gran libertad, pero después se advierte que la moral tiene frenos de hierro.
De la vida informe de Rusia a ésta, tan sometida a reglas estrechas, hay, como se dice, un abismo.
Este es un pueblo con dogma, pero si moralidad, con gestos, pero sin entusiasmo, con franqueza y sin efusión. No lo comprendo bien”
Gran parte de su manera de ser creo que procede de la falta de hogar. La calle les parece a éstos meridionales el pasillo de su casa; hablan a las novias en la calle, discuten en la calle; para la casa no guardan más que las funciones vegetativas y la severidad.”

Vemos reflejado en éstos párrafos el estilo preciso de un escritor que junto a otros como Unamuno, Valle-Inclan o Azorín, entre otros, constituyó la llamada generación del 98 que tanta influencia tuvo en la literatura española posterior. Una generación que tuvo en el sentido trágico de la vida y en la desesperanza de futuro su fiel.

Augusto Roa Bastos, el analista desde la invisibilidad

"La comunicación fluída tiene que ser el primer síntoma de un equilibrio humano, espiritual, mental."

(Del Confesionario 2ª parte de Juan Ramón Iborra)

Maravillas de la naturaleza una serie fotográfica de Loreto Wallace

Las imágenes quedan descritas por sí mismas, las palabras quedan relegadas por la fuerza y la instantaneidad  del momento. Comencé no hace mucho una serie de fotografías de Cuevas de Loreto Wallace, una espeleóloga malagueña de la que hablaremos más detenidamente en otra ocasión.

Loreto no solamente nos brinda contemplar las maravillas del subsuelo, sino también tiene una excelente serie de fotografías en superficie. Ahí lleváis una muestra.

"Poema a una buena amistad" de Alba Pérez Baena

Cuando un cielo sin cielo desvela
Cuando en el duermevela de la noche
Uno abre la ventana y se hiela
Con el frío glacial del invierno y
Anhela una luz en su camino
Que alumbre sus recuerdos más
Preciados y el entorno de su vida
Al mirar al cielo me ilumina
Una estrella parpadeante y me inspira
Esa es tu persona en mi vida

Herbie Hancock

Gracias por tu excelente trabajo Carlos, a seguir en la brecha, a seguir dándonos placer de tus exquisitas elaboraciones.

En la Alhambra de noche

En la Alhambra de noche, los espejos de agua reflejan en sus techos el cosmos y sus misterios, las manos de la poesía se transforman en palomas que se depositan en las suras y dan belleza al diálogo entre la tierra y el cielo, en la Alhambra de noche tus ojos son los ojos de un todo color azabache, de una oscura y serena oscuridad que se convierte en brillo por la suerte del silencio, en la Alhambra de noche,  los árboles florecen con pétalos dorados y altivos, en la Alhambra de noche el sultán permanece sin identidad confundido con Dios, en una fusión extraña e inaprensible para todos, en la Alhambra de noche, la paz toma cuerpo en tus pasos de luz, en tu mirada hacia el cosmos reflejado en los techos por los espejos de agua.

"Y sin embargo, estuve" de Andrés Díaz Castro

No me avisaron y sin embargo, estuve. Sucede que hay gritos en las costuras de la noche o el canto de ciertos pájaros en el ensueño, sopores de la razón. Espejos de aire, susurros del tiempo entre insomnios, modos para hablar con los oráculos sin saberlo. Lo supe y caté los derrumbes con amargor, salivando miseria en la memoria, desgarros en la piel invisible de los deseos, olor a humo tierno de amores chamuscados. Descifré todo eso, con estupor, como quien lee las entrañas de un cervatillo muerto. Todo vino a mí con su vestido de culpa enmascarada, con ese perfume zafio que irrumpe en mi memoria y desordena los mapas. Entre los descuidos del humo entreví, esa mirada suya que se escabulle y enrumba a un destino que me aparta. Me sentí advertido acerca de cierto escape, en un gesto fatal que me excluye. Acudí, por si necesitaba ayuda, no me la había pedido, no me la pediría, para ella yo era el verdugo. Cuando abrí la puerta, ya no estaba. La habitación vacía, intentaba comunicarse con un silencio harto, que provocaba vértigo. Salí, sin rumbo definido, pero algo me arrastraba, siempre por una misma calle, que era todas las calles de una ciudad imposible, aquella que soñamos los dos antes de las bifurcaciones. La ciudad con su puente sobre el curso seco del rio mágico, nuestra ciudad. Y allí estaba, en la baranda que reta los límites con llamados sanadores, balsámicos. Me acerqué despacio para no asustarle, pero sin volverse, dijo: ¡Mira! y con un gesto vago, señaló el vacío y no quise mirar, ya era demasiado tarde.

6º ANIVERSARIO-Undécimo y último aforismo sobre Ciencia de Wagensberg

Tal día como hoy de hace seis años comencé mi singladura de éste espacio de libertad llamado blog, os transcribo lo que escribí la primera entrada el 26 de abril de 2007:


"Bueno, un blog, ogtia que e eto?

Soy un amante de la palabra, creo en la palabra, la palabra dada, la palabra ensoñadora y evocadora, creo en su magia y su fuerza, es por ello que creo en la amistad, la perla más codiciada por escasa en éstos tiempos. Todo ello me lleva a primero usar una palabra sagrada y no por ello necesaria de usar millones de veces y es la palabra GRACIAS, gracias Elvira por haberme impulsado a entrar en éste foro llamado blog, ogtia que e ezo!!

Y como empezar es la mitad del camino según un viejo proverbio chino, solo desearos un buen fin de semana (happy, happy) y gracias por estar ahí y yo aquí para irradiar mi pequeña luz desde Málaga la ciudad del paraíso como la llamó Aleixandre:

"Siempre te ven mis ojos ciudad de mis días marinos... (Always I see you city of my maritime days...)""


No imaginaba que iba dar para tanto:

1502 entradas, 600 comentarios, casi 200.000 visitas.

Poemas, artículos, ciencia y arte, cosas propias y ajenas, exposiciones, videos...uffff...un sinfín de cosas...reseñas de libros, más libros, más vida, en definitiva seis años de vivencias, seis años de vida.

Quiso el maldito destino que seis sea también el número de millones de parados que acaban de anunciar que hay en España, por ello si bien me alivia escribir en el blog, me duele la cifra, es lo que tiene la vida que siempre hay un por un lado y por el otro, el anverso y el reverso, la alegría y la tristeza, las dos caras de la misma moneda.

Bueno, reitero la palabra que escribí con mayúscula tal día como hoy hace seis años:

GRACIAS

Ahora suena Pau Donés con su canción del lado oscuro, como oscura ésta la noche aún:

"...ese cariño que te tengo no se paga con dinero...puede que hayas nacido en la cara buena del mundo, yo nací en la cara mala llevo la marca del lado oscuro..."

Que seguiremos hasta donde llegue. Buen fin de semana amigos.

“En ciencia se puede tener fe ciega, pero no fe inquebrantable”

No hay duda: la fe ciega ayuda a trabajar con tesón en pos de un objetivo. Es el aliciente de cualquier pensamiento utópico. Sin embargo, el conocimiento científico tiene un principio básico: en caso de duda entre la evidencia experimental y la opinión de una autoridad científica, la última palabra la tiene siempre la realidad. Cualquier clase de fe debe entonces quebrarse ante la obstinación de lo real.

GRACIAS WAGENSBERG

El universo oscilante y el Big Bounce

Richard Tolman profesor en el famoso MIT (Instituto Tecnológico de Massachussets) de físicoquímica y física matemática fue el primero en 1940 de postular el Universo oscilante. Tolman rebatía así las teorías de que el universo es infinito y planteó que el Universo sufría una infinita serie de oscilaciones, iniciándose  cada una de ellas con un Big Bang o gran estallido y terminando con un Big Crunch o gran implosión, un colapso. Después del Big Bang, el universo se expande por un tiempo antes que la atracción gravitacional de la materia produzca un acercamiento hasta llegar a un colapso y sufrir seguidamente un Big Bounce o gran rebote.

Esto significaría que podíamos estar viviendo en el primero de todos los universos, en el universo dos mil millones o cualquiera de una secuencia infinita de universos, es lo que sugiere éste universo oscilante.

Sin embargo en los años sesenta Hawking y Penrose se opusieron a ésta teoría aduciendo que no concordaría con el segundo principio de la termodinámica : la entropía aumentaría en cada oscilación de manera que no se regresaría a las condiciones anteriores. Otras teorías sugieren hipótesis diferentes como que el universo está destinado a un Big Freeze o muerte térmica en lugar del Big Crunch. Sin embargo, esto no excluye la posibilidad de que nuestro Big Bang fuera precedido por el último Big Crunch.

Estos argumentos hicieron que los cosmólogos abandonaran el modelo de universo oscilante, pero la teoría ha vuelto a resurgir en los últimos años en la cosmología como modelo cíclico.

Un combustible a partir de la fotosíntesis

¿Alterar unas bacterias genéticamente para producir combustibles a partir de la fotosíntesis? ¿es esto posible? 

Pues si, lo es. Con el uso de la luz y consumiendo dióxido de carbono.

Esto se consigue mediante las llamada algas azules, un tipo de cianobacterias que no son exactamente algas, son capaces de combinar dióxido de carbono con el agua para formar azúcares de los que se alimentan. Acumulan tanto oxígeno que luego liberan, es por éstas cianobacterias por lo que la historia evolutiva en la Tierra esté plagada de oxígeno tan necesario para la vida.

La empresa americana Joule Biotechnologies está desarrollando un método productivo en que no solo se libera oxígeno como subproducto sino también alcanos, unos hidrocarburos indistinguibles de los obtenidos artificalmente en las refinerías de petróleo y que son los principales componentes del combustible diesel.

Los expertos en energías alternativas coinciden en la apuesta prometedora de la fotosíntesis en la investigación de los biocombustibles. El mayor problema es el coste de convertir el producto natural en combustible. Una alternativa que compite con otros biocombustibles que restan espacio a las áreas de cultivo de alimentos e incluso a los bosques, que suelen ser talados para cultivar caña de azúcar.

Las bacterias de Joulen Biotech solo necesitan luz solar, dióxido de carbono y agua, pudiendo crecer en agua no apta para el consumo o en tierras inservibles para cultivo.

Apología del libro-texto a repetir

Las palabras, libros que contienen palabras, casas que contienen libros, libros, libros, terribles libros que nos acompañan sin descanso ni tregua, libros amables, libros escondidos, libros perseguidos y reducidos a cenizas, libros que nos hacen libres y otros que nos esclavizan, libros que nos gritan y no les oímos, libros que esperan en silencio el momento de nuestra llamada, el instante oportuno de nuestra mirada, escrutadora mirada a la búsqueda del libro, de nuestro libro, el libro que nos de el sentido final de la vida, libros que nos enseñan, libros que nos divierten , libros que nos inquietan, que nos transforman, que nos hacen vivir aventuras o desventuras, libros que nos recuerdan a otros libros o a otras vidas, libros que nos multiplican o nos reducen, libros con olor, libros con sabor agridulce o áspero, libros que nos embelesan, nos transportan, nos abstraen de la realidad circundante, libros inentendibles, libros temidos, vetados, libros conducidos al ostracismo absoluto y permanente, libros condenados a la prisión temporal del olvido, libros rescatados, libros dormidos y despertados, libros necesitados, libros que nos hacen libres, libres, libres, libros elegidos, creemos que elegidos, libros que nos eligen, seguro que nos eligen, libros que son memoria, son solo memoria, nada más y nada menos que memoria que se dirige a otra memoria, libros necesarios, necesarios libros, siempre, siempre,siempre necesarios libros, como necesario son el oxígeno, el nitrógeno y los gases nobles

"en pocas palabras" Adolfo Barrientos in memoriam

MAR GRUESA

En la terraza del hotel, Estela y Yolanda bebían London Dry con gaseosa. El día era espléndido. Las dos mujeres en bañador ya no eran tan jóvenes pero todavía los hombres al pasar las miraban con avaricia. -¿Yolanda qué harías tú, si tu marido traiciona un pacto de fidelidad de muchos años? - Lo mataría, probablemente-respondió Yolanda sonriente, agrandando unos preciosos ojos ambarinos- O mejor, la mataría a ella. Pasaron un fin de semana excelente en la Costa del Sol. Estela regresó tiempo después al mismo sitio pero nada era lo mismo. La mar gruesa levantaba olas inmensas sobre la playa. Sus gafas oscuras ocultaban lágrimas y ojeras de interminables noches de insomnio. Moralmente destrozada, sabía que tarde o temprano, en el banquillo de los acusados acabaría por derrumbarse y confesarlo todo. Porque no era de recibo contratar a un sicario para librarse de Yolanda, su mejor amiga.

Colectivo moraga

Colectivo moraga entre el jaime y la jaima

Recientemente acudí al salón de grados de la Facultad de Derecho de la Universidad de Málaga a la presentación de la revista digital “Pandemia o Zeleste” dirigida por mi amigo y compañero Antonio J. Quesada. Llegué poco antes de la hora como suele ser habitual en mi, en el hall de la facultad una enorme jaima en ayuda del pueblo saharaui ofrecía información sobre el conflicto con Marruecos, frente a ella una exposición del colectivo moraga llamada “un espacio de libertad” me cautivó. Hice unas fotos que os ofrezco, son todos artistas del centro penitenciario de Málaga, sus obras me sedujeron por su calidad y temática. Tras disfrutar de ellas, asistí a la presentación de la revista cultural a la que le deseo una larga vida, en su portada un homenaje a Jaime Gil de Biedma, entre la Jaima y el Jaime pasé una tarde entretenida.

"en pocas palabras" Ricardo A. Simental

La mano izquierda

Abrió los ojos y encontró que los ángulos de las sombras disfrazaban la habitación de otro sitio cualquiera y eso le perdió el nombre un momento. Luego se recordó a sí mismo y advirtió el cuerpo tendido a su lado. Sabía quién era él pero no quien era esa que se acurrucaba junto a él. Su brazo izquierdo se perdía debajo de esa cabeza de pelo largo y negro, ahora se daba cuenta, y el rostro femenino escondido entre los pliegues de la sábana, que también le cubría a medias a él. Miro el lugar de sus pies y descubrió los de ella enredados después de lo que parecían ser sus piernas. ¿Cómo era? Se preguntó, buscando en su memoria los rasgos que ahora no distinguía. ¿Habría estado bien?. No recordaba nada. Su voz, como quiera que sonase, había sido convertida en un suave ronquido; su vida, como quiera que fuese, se encontraba ahora deslizándose en la respiración pausada; sus senos, siempre los favoritos, seguramente estarían aplastados contra su pecho, el de él, que había perdido la noción de ese contacto. No le encontró un nombre, así que no la llamó, pero advirtió una mano sobresaliendo del otro lado de ella. Los dedos parecían congelados, inertes, colgados en cierta posición que sólo toman las cosas muertas. Su desconcierto aumentó. ¿Qué diablos estaba haciendo ahí, acostado con una quien sabe qué y la mano de quien sabe quién?. La cortina infaltable se movió, justo a tiempo para que la notara. ¿Y eso? dijo en voz alta, ¿tú crees que me importas?. El cuerpo a su lado pareció responder, moviéndose en tiempos cortos, pero la durmiente siguió ausente. La mano, sin embargo, volteó hacia él. Eso le asustó un poco. Pensó que debía ser la suya, pero la posición no coincidía, además de ese aspecto cetrino y seco. Sentía su brazo izquierdo sumergiéndose debajo de ella sin salir a ningún otro lado. Quiso recordar si tendría una mano en ese brazo, y se maldijo por su estupidez. Claro que tenía una mano, pero no era posible que se pareciese a esa, y sin embargo, debía de serlo. Inquieto, la miró de reojo, y se preguntó si podría moverla a su antojo. Le surgió un gesto de asombro cuando comprobó que no podía hacerlo.  Y entonces fue cuando la vio moverse. La miró apartar el cabello que suavemente cubría el cuello de ella y acariciarla por un instante. Después, brincó con los dedos sobre la frente y la mejilla, con un gesto travieso, (“avieso” le pareció a él). “Despierta”, dijo, con cierto tono de apremio, pero no consiguió respuesta. La mano le amenazó con la palma semiabierta. No hagas eso, pareció decir. Luego, con fuerza increíble, la tomó del cuello y le levantó, apretando al punto de perder los dedos entre la piel, que se desgarraba bajo el filo de esas uñas casi moradas. Ella abrió los ojos al máximo, mirándole, forzando un grito que no alcanzaba a librarse de esa garra. Él reaccionó, aterrorizado, intentando librarla de ese cepo que la ahogaba a ojos vistas, pero su mano derecha no era nada ante esa otra criatura que rasgaba, destrozaba, quebraba con sonidos audibles la tráquea y parecía reducir ese cuello antes hermoso a un hilo endeble por donde le arrancaba la vida. Él empezó a golpearla, lastimando en su desesperación el rostro de ella. Con la sangre salpicando facciones, paredes, ropa de cama, restos de sueño y locura, empezó a gritar. Y no paró hasta que esa mano, finalmente su mano, abandonó el cuello de ella, y pasando sobre su cuerpo, con un brazo inerte detrás, inició el camino hacia él.

Adolfo Bioy Casares, el amigo de Borges

           ¿Usted tacha mucho? 

Mucho, mucho. Yo escribo en cuadernos, para tener el compromiso de no estar arrancando páginas todo el tiempo. Naturalmente que es un compromiso que después no se mantiene, porque corrijo y saco páginas. Además pienso que uno tiene que aprender a escribir todo el tiempo. Y cada texto exige una especie de aprendizaje. Por eso la primera página está siempre llena de correcciones. Después uno ya sabe cómo escribir ese texto y todo fluye más normalmente

(del Confesionario de Iborra)

Margaret Thatcher: nos encantaba odiarla por Ian McEwan

Me sorprende el artículo publicado en el periódico El Pais del domigo 14 de abril sobre Margaret Thatcher, el escritor inglés afirma:

“Resulta curioso pensar que, durante la época de Thatcher, la novela británica gozó de un renacimiento relativamente importante. No es habitual que un Gobierno pueda presumir de haber fomentado las artes, pero Thatcher, que siempre tuvo una actitud impaciente ante la reflexión detallada sobre la vida, llevó a los autores a nuevos terrenos. La novela prospera en condiciones adversas, y la sensación general de desolación ante le nuevo mundo que ella nos mostraba arrastró a muchos escritores a la oposición. Con frecuencia, a una postura de oposición en sentido amplio, más moral que política. Su influencia obligó a examinar con más intensidad las prioridades, una reflexión que, en ocasiones, se manifestó  en diversas distopías.

En cualquier caso nos fascinaba…

El funeral de Estado volverá a poner en práctica nuestras extravagantes obsesiones. Los partidarios y los detractores de Margaret Thatcher nunca se pondrán de acuerdo sobre el valor de su legado, pero al pensar en su importancia, el poder hipnótico que tuvo sobre nosotros, no tiene más remedio que coincidir.”

Realmente asombrosas palabras de Ian McEwan sobre una mujer que fue llamada la dama de hierro, una mujer que evidentemente marcó la época capitalista más dura y atroz, aquellos años 80 dictaminaron una forma de capitalismo que después de la caída del muro supuso la barbarie que sufre occidente. Una mujer que concentró los comentarios de sus detractores sobre su falta de feminidad pero que hipnotizó y fascinó a los intelectuales y unió en su contra a los intelectuales. Siempre habrá un antes y después de ella.